Nell’intimità

Le mani dell’uomo che chiama a sé faticano a essere intime. Lui vede un vetro, lei un riflesso. Il suo riflesso. Si vergogna e non raggiunge l’altezza della vita. Potrebbero strisciare altre carezze, se solo non ne impedisse il calore

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Dennis Del Favero, Untlited

Così, le sue mani si ritraggono, ragni, trovando il posto occupato. Aspetta. Prima di nascere non voleva uscire, il cordone avviluppato sette volte al collo, per intuizione del futuro. È un ostacolo correre così, da una parte all’altra, in ogni direzione. Un’ombra finisce per conquistare il Tempo ma non la redenzione, la meta che ha bisogno di uno scopo. È concesso annuire, rendere molti servigi, captare la benevolenza, esplodere solo di domenica

La mente contraddice. Di tanto in tanto lascia stare i dibattiti, per fortuna. Siete tutte sorelle, dice. Non avete che madri, puntualizza. Non hai nulla da invidiare a quelle, aggiunge. Una porta chiusa, una chiave rotta, i due emisferi: il sinistro conteggia, il destro tace. Le preghiere inducono speranza ed errore. C’è un incanto che qualcuno spezzerà. Dopo sette generazioni.
La vorrebbe solo sua. No, non proprio. Qualcuno verrebbe qui, a bussare. Salirebbe un’onda vischiosa. Oltre la trachea e attraverso l’iride, in direzione della fovea, nel punto cieco. A impedire che il presente sia la somma di tutti gli atti che lo compongono. Restate tutti là, fermi, per favore. Deve scattare il ritratto di famiglia e se vi muovete non viene bene. Domani si sciacquerà e rimuoverà il vostro strato sotto l’acqua tiepida.

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